LITT&GRAPHIE

   Oyé ! Oyé ! gentils-hommes , bourgeois , manants, tâcherons, gueux et bonimenteurs... Moi Speranza la gargouille affranchie de Notre-Dame ai fait cette nuit encore un rêve étrange et doux à la fois...

   Leo Pygma, mon créateur, s'attachait à retoucher pour la nième fois de son ciseau l'oeuvre dernière de son imaginaire si fécond ; il faut dire qu'à l'instar de nombreux démiurges de son espèce il était animé de ce que la psychiatrie qualifierait d'obsession compulsive... d'hystérie masculine en quelque sorte... pardon d'hystrionie masculine, pour employer le vocabulaire d'usage actuel ; toujours est-il qu'il ne pouvait s'empêcher de retoucher ses oeuvres alors qu'elles étaient déjà en place sur les édifices même les plus prestigieux ! Mais là ce n'était pas le fait de cette sempiternelle insatisfaction qui m'inquiétait... c'était surtout le fruit de son imagination ; à dire vrai, ce n'était pas vraiment un sentiment d'inquiétude qui me taraudait ou plus exactement pas uniquement ce sentiment : il y avait aussi une forme d'amertume... pas de jalousie, non ! simplement de mélancolie... mon maître avait entrepris de créer une nouvelle gargouille dont les formes brutes m'apparurent dès les premiers coups de ciseau plus fines déjà que toutes celles - dont je suis - qu'il avait réalisées jusqu'à ce jour ; plus le temps passait et plus les formes primitives et bestiales de cette gargouille s'estompaient pour laisser place à des courbes féminines et harmonieuses... humaines ! comme si la bête - sous les feux croisés du ciseau et de l'amour - se transformait peu à peu en belle !... Et advint ainsi ce qui devait fatalement arriver, Leo Pygma - ayant parachevé cette oeuvre ultime qui avait pris forme et vie sous ses doigts - prit la belle et partit au loin l'épouser dans les contrées lointaines de Transylvannie, chez mes cousins - noctambules invétérés des Carpathes - de la famille des vampires... Depuis lors, je n'ai jamais vraiment cherché à avoir de ses nouvelles, quelques échos seulement dont je n'ai jamais pu vérifier l'exactitude me sont néanmoins parvenus : on raconte qu'il aurait eu un autre fils, Antonio, qui est devenu un des architectes les plus célèbres de son temps... en poussant l'audace à vouloir construire de nouvelles cathédrales en cette période du milieu du XXIème siècle que d'aucuns qualifieraient d'eschatologique...

   Voilà, depuis ce temps, moi Speranza la gargouille affranchie de Notre-Dame, ai décidé d'écrire... écrire ou plutôt décrire le monde qui m'entoure et d'autres mondes encore que mes incursions spatiotemporelles m'autorisent ; ainsi me suis-je investie d'une mission divine : celle de prolonger le fil créateur de mon ancien maître, Leo Pygma ; ce sont les artistes de tous les temps et de toutes les époques qui me facinent le plus : peintres, sculpteurs, musiciens, poètes et écrivains... leurs pouvoirs démiurgiques sont immenses... mais la civilisation à laquelle ils sont confrontés en ce début de XXIème siècle - civilisation pour le moins décadente et corrompue - rend leur tâche colossale, voire incommensurable : restituer à chaque individu le pouvoir de voir, d'écouter et de lire ce qu'ils veulent et non ce que l'on cherche à leur imposer aux seules fins de mieux les manipuler... mieux encore, rendre à chacun le pouvoir de sentir ce qui est réellement, fondamentalement, naturellement bon pour lui et les autres... afin que chaque homme puisse un jour dire à l'autre, en face à face :

      

    

Je suis écrivain

 

A la recherche d’un emploi,

 

En quête de survie alimentaire.

 

En attendant j’aligne quelques vers,

 

J’élabore des p’tites histoires.

 

 

Je suis écrivain

 

Par esprit de contradiction

 

Dans ce monde de pleine consommation,

 

Où se lever morose chaque matin

 

Et se farder d’une vie d’apparence

 

N’est pas appropriée aux artistes de talent !

 

 

Je suis écrivain,

 

Complètement égaré,

 

Entre présent et passé.

 

Je ressent cette nostalgie,

 

Profonde et indomptée,

 

Du temps des grands auteurs,

 

Du temps de Zola ou de Rabelais,

 

Du temps de ceux qui avait du courage

 

Pour dénoncer les injustices

 

Qui persistent ici-bas.

 

A l’heure où le pamphlet

 

Restait une arme tranchante...

 

Et Courier en avait l’art et la manière.

 

Seulement les censeurs

 

D’hier et d’aujourd’hui (encore)

 

Coupent court aux idées vraies

 

Pour les enterrer à jamais.

 

Les belles lettres sont-elles mortes ?

 

Et leurs plumes avec elles…

 

 

Je suis écrivain,

 

Et alors ?

 

A l’heure où la censure

 

Me pend à la plume

 

Dois-je me taire et continuer

 

De palabrer autour des nobles sentiments.

 

Pourtant les maux me brûlent

 

Je le sens bien.

 

L’envie de prendre la relève

 

De ces vieux pamphlétaires,

Exhumer les talents du passé

 

Quitte à finir au Chêne pendu !

 

 

Je suis écrivain.

 

 Je le revendique.

 

Je ne vis pas de mes mots

 

Et alors ?

 

Mon nom ne vous dira rien,

  

Mais j’ose espérer

 

Que dans cent ans peut être

 

Résonnera à vos oreilles

 

Comme des auteurs reconnus

 

Les noms d'Armatory

 

Où bien encore de Harlay,

 

Comme aujourd’hui résonne aux miennes

 

Ceux de Lovecraft ou de Prévert !

  

 

A mes amis 
 

 

 Ambre Benès : Les Cris vains, 2007